A caneta descansa quieta entre meus dedos. Parece pedida, morta, estéril. Ela toca levemente uma folha de papel em branco. Deixa um pouco de sua tinta escorrer, mas não chega a manchar as possíveis palavras que ainda nem aconteceram.
Ela é o vazio. Apenas espera passiva para resgatar na tela das lembranças a emoção certa no momento exato. E se deixar escorregar pelos versos.

Ela assiste passiva às recordações que emergem na memória: os sorrisos, as saudades, as lágrimas e os sonhos... Mas ela não se move. Não vai buscar no emaranhar das lembranças as palavras que precisa. Ela apenas aguarda.

E num instante, como se fechasse os olhos que não tem, ela se deixa levar, qual uma dama que se deixa conduzir por seu parceiro pelos salões em festa, ao som de violinos doces que embalam os corpos que nesse momento são apenas um. Não há mãos, dedos e caneta. Há apenas uma sincronia insuflada de ânsia e de sentimento.

É o momento em que os primeiros traços se delineiam sobre o papel. E logo a primeira palavra. O primeiro verso.

E uma história de amor e ternura delicadamente surge, como uma rosa que desabrocha para respirar os ares da manhã e se banhar no orvalho cálido das paixões.
Ao final, o último ponto. Sempre uma reticência. Pois não há fim nesse enlace. A caneta e eu somos um só.

Então me pergunto quem somos quando estamos assim unidos. E nesse instante olho o calendário.

14 de março.

Dia da poesia.